17.01.2025 – News – The Washington Post – Ty Burr — – Details
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David Lynch
Lynch war ein einzigartiger Autor, dessen Filme Poesie in der hässlichen Schattenseite des amerikanischen Lebens fanden. — Wenn man David Lynch persönlich traf, kam er einem wie ein Pastor aus dem Mittleren Westen vor, der immer nur „Wow!“ und „Oh, was!“ sagte. Er war einer der wenigen Menschen, die der Ironie völlig unfähig schienen, und wenn man ihn reden hörte, konnte man meinen, der Mann müsse eine verdammt schöne Kindheit in Montana gehabt haben. — Umso beunruhigender war es, dass das Ansehen seiner Filme und Fernsehsendungen sich anfühlte, als würde man die oberste Schicht eines Gemäldes von Norman Rockwell abziehen und dabei eines von Francis Bacons sich windenden, unmenschlichen Gesichtern entdecken. Lynch, dessen Familie am Donnerstag seinen Tod im Alter von 78 Jahren bekannt gab (keine näheren Angaben), war eine einzigartige Figur in der Kulturgeschichte dieses Landes: ein reinrassiger, mit Mais gefütterter, durch und durch amerikanischer Surrealist und ein Mann, der darauf beharrte, dass unter unseren gepflegten Rasenflächen und hinter unseren aufgeräumten Häuserfronten unbegreifliche Triebe und unheiliges Böses lauerten. In seinem Werk waren der sonnige amerikanische Traum und sein alptraumhaftes Unterbewusstsein miteinander verbunden und untrennbar, jedes ohne das andere unvorstellbar. — Erstaunlich ist, dass diese Vision vom Mainstream-Publikum sowohl im Kino als auch zu Hause angenommen wurde. Normalerweise schrecken wir vor der schlechten Nachricht zurück, dem geheimen Zwilling im Spiegel. Lynch hat es irgendwie geschafft, seine Ästhetik schmackhaft zu machen, ohne sie auch nur einen Tropfen zu verwässern, und wurde dadurch zwar nicht zum Meister des Makabren – das war Hitchcock –, aber zu etwas Reicherem und Seltsamerem: zum Vater des Neo-Dada. — Dies war weder eine künstlerische Haltung noch das Ergebnis eines schriftlichen Manifests. Lynchs Bilder flossen direkt aus seinem Unterbewusstsein in sein bevorzugtes Medium – er wurde als Maler ausgebildet, bevor er zu Film und Fernsehen wechselte – ohne an der Geschäftsleitung Halt zu machen. Ich interviewte ihn zum ersten Mal in den 1970er Jahren, als ernsthafter College-Student, der mit einem unerfahrenen Regisseur sprach, und so viele dumme Fragen ich auch über die Symbolik von „Eraserhead“ (1977) und darüber stellte, was der Pilgerrückschritt des armen Henry bedeutete , Mann, so oft antwortete er freundlich, er habe keine verdammte Ahnung. Die Kunst war ihre eigene Erklärung. Was es irgendwie noch schwieriger machte, sie abzuschütteln. (…)
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