01.04.2025 – News – The New York Times – Javier C. Hernández —   –  Details

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Martha Argerich

Mit 83 Jahren ist die argentinisch-schweizerische Pianistin auf dem Höhepunkt ihres Könnens. Doch darüber will sie nicht sprechen. — Die Pianistin Martha Argerich hatte gerade in einer verschneiten Nacht in der Nordschweiz ein elektrisierendes Konzert hingelegt. Fans standen hinter der Bühne Schlange für Autogramme, und Freunde brachten Rosen und Chrysanthemen in ihre Garderobe. — Doch Argerich, die mit 83 Jahren immer noch eine der erstaunlichsten Pianistinnen der Welt ist und über genügend Fingerkraft verfügt, um Kastanien zu zertrümmern oder einen Steinway zum Beben zu bringen, war nirgends zu sehen. Sie war aus der Tür geschlüpft, um eine Gauloises-Zigarette zu rauchen. — «Ich möchte mich verstecken», sagte sie vor dem Stadtcasino in Basel und verbarg sich unter ihrem wallenden grauen Haar. «Für einen Moment möchte ich keine Pianistin sein. Jetzt bin ich jemand anderes.» — Während sie rauchte, dachte Argerich, eine der schwer fassbarsten und rätselhaftesten Künstlerinnen der klassischen Musik, darüber nach, wie sie an diesem Abend mit dem Orchestra della Svizzera Italiana

von

gespielt hatte. (Ihr Urteil: «Nicht so gut.») Und sie war wie gebannt von der Erinnerung an ihre

in ihrer Heimatstadt Buenos Aires.

Dort, im Teatro Colón, hatte ihr 1952 ein Dirigent, dessen Name sich in ihr Gedächtnis eingebrannt hatte – Washington Castro –, eine Warnung ausgesprochen: «Vergessen Sie nie», sagte er, «Pianisten, die das Schumann-Konzert spielen, passieren seltsame Dinge.» — Argerich dachte jedes Mal an seine Worte, wenn sie das Stück spielte. Und jetzt, im neunten Jahrzehnt ihres Lebens, hatte sie das Gefühl, dass auch ihr seltsame Dinge widerfuhren. — Sie trotzte allen Erwartungen des Alters – viele Konzertpianisten verlieren in ihren 70ern und 80ern an Geschwindigkeit und Kraft – und ihre Finger waren immer noch zu schwindelerregenden akrobatischen Kunststücken fähig. («Sie sehen jetzt alt aus», sagte sie über ihre Hände, «aber sie funktionieren immer noch.») Sie träumte von Schumann, dem Komponisten, der ihr am nächsten stand. («Er hat etwas so Spontanes, so Berührendes und so Wahres an sich», sagte sie.) Sie sah «neue Farben, neue Dimensionen» in der Musik, die sie hunderte Male gespielt hatte. — Und während sie mit ansehen musste, wie immer mehr ihrer Freunde und Musikerkollegen starben oder erkrankten, dachte Argerich über ihre eigene «eigenartige Existenz» nach, wie sie es nannte. — «Ich weiß nicht, was ich tue, denn ich bin immer noch hier», sagte sie. «Dieses Gefühl des Nichtwissens ist noch recht neu.»

(…)

«Ich habe dir schon alles erzählt», sagte sie. «Ich sollte die Freiheit haben, zu tun, was ich möchte.» — Aber sie hatte keine Einwände, als ich sie zurück ins Hotel begleitete. Sie blieb stundenlang in der Lobby und plauderte mit Freunden über Jungsche Astrologie, die Kontroverse beim Chopin-Wettbewerb 1980 und einen Verehrer, der ihr einmal gesagt hatte, sie habe so viele Persönlichkeiten, dass sie mit mehreren Leuten gleichzeitig ausgehen könne. Irgendwann war sie besessen davon, die Echtheit einer wachsartigen Pflanze in der Lobby zu beweisen, indem sie ihre Nase in ihre Zweige steckte und in der Erde grub. — «Seht euch das an», sagte sie zu ihren Freunden. «Seht ihr? Jedes Blatt ist anders. Es lebt.» — Als wir uns gegen 4 Uhr morgens trennten, stellte ich Argerich noch eine Frage. Mir fiel auf, dass sie am Abend vor dem Konzertsaal verweilt und die Sterne betrachtet hatte. Ich fragte mich, ob sie jemals über ihren Platz im Universum nachgedacht hatte. — Argerich sagte, sie denke manchmal über die Absurdität eines Lebens nach, das sie über schwarze und weiße Tasten gebeugt verbringt. «Was sind wir Pianisten?», sagte sie. «Nichts. Wir finden es so außergewöhnlich. Aber das ist es nicht.» — Als ein Sturm aufzog und die Straßen mit Regen überschwemmte, sagte Argerich, sie habe ihren Frieden mit ihrem Leben gemacht. — «Ich frage nicht mehr», sagte sie. «Ich spiele einfach.»

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